Imagina que estás muerto y no lo sabes. Pero ante cualquier ilusión ajena sientes una profunda molestia. Esto les sucede a un puñado de personajes que fueron alguien en la Movida y no soportan que el 11-m los saque de sus degradantes fantasías dramáticas. Sumidos en la melancolía del desaparecer, consideran a quienes vienen detrás unos pobres ingenuos. Para qué pensar en el futuro ajeno si te estás deshaciendo. Pero la realidad es tozuda y morir cuesta, como bien pudo descubrir el propio Francisco Franco. Y es que, cuando nos creemos tan necesarios o lúcidos, a lo mejor llevamos a un dictador dentro.
Bienvenidos a una historia de lobos que se creen feroces y de caperucitas no tan mansas en los tiempos donde las redes sociales estaban en su prehistoria, los nacidos después del «generalísimo» aún confiaban en el porvenir que correspondía a las generaciones mejor preparadas de la joven democracia y los héroes de la noche estaban algo menos gastados, sólo lo bastante para ejercer de tapón
Pipe es una trampa para las mujeres que le aman.
Gaetano, de tanto fotografiar la tragedia y el desastre cotidiano, ha perdido la compasión.
Till cree que está enfermo de lucidez y por ello debe sufrir.
Peletier está corrompido por la teoría.
Néstor está muerto de veras.
Y Drago es un perro, así que su piedad es infinita.
A sus chicas, pronto las conocerán. Y a ninguna le sobran las palabras.
Madrid, como siempre, es ajena.
